Холодный дождь капал за воротник. Свет от фонаря очерчивал в ночной тьме улицы силуэт высокого курящего мужчины в плаще. Недолго простояв под проливным дождем, мужчина стряхнул последний раз пепел, выкинул в стоящую неподалеку урну сигарету и, поправив опустившийся воротник-стойку, направился широким шагом к мигающим за поворотом огням.

- Детектив Джонс, - поприветствовал полицейский, пропуская мужчину на место происшествия, удостоившись лишь кивка в ответ.
- Оуэн, - позвала с другого конца потологоанатом.
- Здравствуй, Рина. Что, опять сверурочно работаешь?
- Здесь все сверурочно. А не хочешь узнать о нашем красавчике? - Судмедработник перевела разговор на лежащий неподалеку труп молодого парня, который явно ранее перебарщивал со спортивным питанием.
- Давай уж. Зря что ли я сюда пришел после суток дежурства?
Последний вопрос был скорее риторическим, и не был удостоин ответа.
- Пропустите меня!! Пропустите! Я - репортер криминальных хроник в Нью-Йорк Тайм! У меня есть разрешение мера на работу на месте происшествия!
- Опять эта блондинка, - раздраженно вздохнул детектив. - Вечно лезет туда, куда не следует.
- Пропустите ее, лейтенант Карс, - отдал приказ полицейскому Оуэн, при этом тише добавив. - В любом случае она всю душу вытресет.