Ночной город манит своими огнями.
Ты выходишь из дома, холодно очень.
Всё нормально, мой хороший, но надо ли?
Идёшь, терзая рукава, сопровождаешь тень.
Хватит ныть. Нет, она не вернётся.
Ну и что? Тебе же и так нормально.
В очередной раз, придя с работы, бутылку открывая,
Докуришь пачку винстона и ляжешь рано.
Она уже по-любому нашла другого
И постель её теперь не пахнет тобой.
Но всё ведь нормально, это было понятно до "вас" задолго.
Успокойся, включи старый альбом "Placebo" и не питайся злобой.
Канаты были не очень прочными, ты и сам это знаешь.
Так хули куксишься, всё же, блять, нормально.
У неё - новый шмот, у тебя - новый день, который ты опять встречаешь,
Убивая тем самым себя. И физически, и морально.
Неплохая попытка закончить всё, но слишком простая.
Фонари уже гаснут, пора домой, умирать, в слезах захлебнувшись, рано.
И избивая подушку, ты наконец засыпаешь, ослабевая.
Но всё, сука, нормально. Всё. Нормально.
