А бабочка тихо шептала... Не о важном.

И крыльями робко махала... Не сильно.

Но вздох, каждый вздох прорывался бешеным криком, а он наблюдал лишь пронзая тонкими иглами. Ему было красиво, ей хотелось растворится сквозь стекло.Улететь, вновь научиться смеяться.

Слабо... Пульс.. Еще не до конца. 

А ведь её крылья они в крови, но отчего ты ослеп, почему не видишь? Может не дано, а может так жесток, что привык к этому виду. Слезы для тебя как слова, совершенно пусты, но не замечаешь, как реки текут по щекам и аккуратно спускаются на плечи. Ты холоден, но режешь себе руки, ломаешь пальцы. Коллекционируешь. И она не первая и она не последняя. Как же больно когда ледяное дыхание обжигает узор бархата на желанных. Может скажешь: "абсурд или ей наплевать". Но поверь все тело возьмет в дрожь когда поймешь...

Но ведь не зря ты выбирал лишь мертвых.

Как же глупо все, что мы делаем.(с)Автор 0.