Бег

Побегал вот. Шесть часов назад бегал. А не бегал вроде дней пять до этого. Помню свой маршрут. Сколько бегал? Ну, много.  Десять км. Много? Да, много. Нет не устал. Ну, ноги приятно нагреваются и всё. Нет, не холодно. Я просто платком обернулся да шапку надел.
Третий год так. Тре-тий. Глупая привычка. Помню маршрут, иногда не обращаю ни на что внимание. Мне казалось, если много бегать, то мысли яснее станут. Или пойму что-то. Или найду что-то. Нет, неправильно думал. Мысли просто как тараканы по кругу бегают и всё. Мелкие, некрасивые животные мысли, угловатые. Разочарование, печаль. Ничего не понимаю. Я наврал тогда сам себе. Сморкаюсь на асфальт. Зачем я привык только. Любуюсь на самого себя в той или иной степени. Бег - тоскливо. Не ходи бегать.