будь он проклят.
ушедших не ищут.
их в трущобах сердец берегут. 
их стихами и письмами пишут, 
сигаретами крепкими жгут.

о них молча рождают фантазию
под потоками слез по ночам.
и живут так, как будто бы сглазили
тягой к нужным чужим плечам. 

будь он проклят, 
ушедших срывают
темной коркой засушенных ран,
под бинтами тугими скрывают
полный боли и лжи океан,

чтобы больше, в него не ныряя,
не проглатывать соль обид.
я живу. 
я себе доверяю. 
он навечно во мне убит.