а жизнь, как записка - всего лишь листок
с чернильной строкой, нацарапанной в спешке.
кому-то достанется роль короля,
кому-то придется отыгрывать пешку.
никто не способен узнать наперед,
что скрыто вдали под невидимой тенью.
лишь веришь, что принцип «всегда хорошо»
сработает, точно в китайском печенье.

проворные годы сплетают строку,
на крюк запятых нацепив наши мысли.
конечно, нас мало волнует итог,
когда на часах — однозначные числа.
становишься старше, тогда берегись —
сомнения, страхи придут в одночасье.
невольно возникнет жестокий вопрос:
кто автор записки, не давший нам счастье?

и кто-то решительно скажет: «судьба!
она лишь могла начирикать ту строчку.»
другой усмехнется и выкрикнет: «Бог,
создавший нас всех за семь дней в одиночку».
добавятся к ним государство, и век,
и воры во власти, богач и рабочий...
теперь, оправдавшись, взгляни еще раз:
неужто не видишь
свой собственный
почерк?

Deacon