Когда-то в детстве, когда я начала их писать, меня за них хвалили, я читала их в школе, но ни тогда, ни сейчас, я не знала, зачем я их пишу.

И если было время, когда я ими гордилась - я знаю, что они хороши по форме, многим нравятся - то сейчас они мне однохренственны.

Они просто есть, не хорошие и не плохие, примерно как мои руки или мои глаза - часть меня, данная кем-то свыше. Я пишу их не для других, и даже не то чтобы для себя - стихи в последнее время напоминают мне продукт моей жизнедеятельности, как, скажем, выдыхаемый мной углекислый газ.

Примерно так я отношусь и к чужим стихам. Это - переживания, практически личное дело каждого.

Что, конечно, не мешает мне восхищаться особо метко написанными экземплярами.

Я и читала их раньше, и получала удовольствие.

Но со стихами Веры Полозковой всё иначе, почему-то. Они заставляют меня чувствовать себя живой, я не знаю, каким образом, не знаю, как обычные слова могут вызывать такую реакцию, но я их читаю/слушаю, и - дышу. 

И даже, кажется, меняюсь. 

И ощущение не физическое, но и к сознанию тоже имеет мало отношения.

Удивительно.