В конце прошлого года я как всегда забыт написать Санте письмо, так что этому доброму старику самому пришлось решать, чем меня порадовать. И он как всегда постарался, отправил несколько подарков. Расскажу о них и своих впечатлениях.

Недавно, один из завсегдатаев
чата случайно напомнил мне об одной истории. Я хочу ей поделиться, попробую
сделать это от первого лица. Но сначала расскажу немного, о человеке от
которого я её услышал.

Я иногда
захожу в небольшой бар. Достаточно популярное и демократичное заведение. Дюжина
столов, барная стойка с заурядным коктейльным выбором и пивом на кранах,
простенькая кухня. Посетители соответственно тоже не гурманы. По субботам там
играет на гитаре и поёт пожилой мужчина за шестьдесят. Репертуар в основном
блюз и кантри, так что к блядской «живой музыке» кафешек это не имеет никакого
отношения, его действительно приятно слушать. Мужчина дико заикается, он то и
рассказал мне эту историю, отбивая ритм по столу, так ему легче говорить. И
называется эта история «Ккк-к-коржик».

Музыка, жажда
свободы и любви вложила мне в руки гитару и погнала в большой город к таким же
как я ребятам хипповать. Мы пили вино, горланили песни, искали место где
провести очередную ночь. Стритовали в переходах и на улицах, иногда получая немного
денег от прохожих, а иногда по рёбрам от столичной милиции.

Но все хорошее
заканчивается и вот я на вокзале в ожидании поезда. Последний раз ел не помню,
когда. А на прилавке вокзального буфета лежит коржик, бледное колечко из
песочного теста посыпанное сахарным песком. Считаю копей...

Водится
за мной один грешок, не смертный, но всё же, я курю. Эта вредная привычка
обросла определённым ритуалом. Выходишь утром на лоджию зажигаешь сигарету,
затягиваешься и смотришь с высоты седьмого этажа во двор. Я живу в сложившемся
районе, где нет домов-муравейников, много зелени, парк рядом. Место не
событийное и спокойное. Почти всегда я наблюдаю одну девушку которая ведёт
своего пёселя гулять в парк. Видимо мое желание закурить совпадает с желаниями
её пёси позадирать ноги на кусты. А в это утро ни кого во дворе, ни девушки с
собакеном, ни гастера-дворника, ни кого. Взгляд поднимается по фасаду дома
напротив и в окне я вижу мальчика. За стеклом оконного проёма, на подоконнике
стоит пацан лет трех совершенно голый. Первое что пришло в голову, когда я его увидел,
что именно таких детей раньше иконописцы вкладывали в руки мадонн, а нынче
изображают на медицинских буклетах о необходимости прививок. Маленький
богатырь. В этот момент мальчуган замечает меня, расплывается в улыбке и машет
мне рукой. Почему я испытал от этого какое-то чувство счастья или радости мне
не понятно, но этот пацан сделал мой день.