Недавно, один из завсегдатаев
чата случайно напомнил мне об одной истории. Я хочу ей поделиться, попробую
сделать это от первого лица. Но сначала расскажу немного, о человеке от
которого я её услышал.

Я иногда
захожу в небольшой бар. Достаточно популярное и демократичное заведение. Дюжина
столов, барная стойка с заурядным коктейльным выбором и пивом на кранах,
простенькая кухня. Посетители соответственно тоже не гурманы. По субботам там
играет на гитаре и поёт пожилой мужчина за шестьдесят. Репертуар в основном
блюз и кантри, так что к блядской «живой музыке» кафешек это не имеет никакого
отношения, его действительно приятно слушать. Мужчина дико заикается, он то и
рассказал мне эту историю, отбивая ритм по столу, так ему легче говорить. И
называется эта история «Ккк-к-коржик».

Музыка, жажда
свободы и любви вложила мне в руки гитару и погнала в большой город к таким же
как я ребятам хипповать. Мы пили вино, горланили песни, искали место где
провести очередную ночь. Стритовали в переходах и на улицах, иногда получая немного
денег от прохожих, а иногда по рёбрам от столичной милиции.

Но все хорошее
заканчивается и вот я на вокзале в ожидании поезда. Последний раз ел не помню,
когда. А на прилавке вокзального буфета лежит коржик, бледное колечко из
песочного теста посыпанное сахарным песком. Считаю копей...ки в кармане. Хватает!
На коржик!

Пока жду своей
очереди мысленно репетирую, как я четко, не заикаясь скажу «коржик» этой матерой
вокзальной буфетчице. Вот и моя очередь.

- Что, тебе?

- Ккк-к-ко…

- Сами не знают че хотят. Людей
только задерживают…

Опять встаю в хвост очереди и зубрю
слово «коржик»

- Ну, что тебе? Её лицо принимает
какое-то злобное выражение. Она пытается что-то съязвить в мой адрес.

- Ккк-к-ко…

- Ккк-к-ко…

- Ты! Дай мне вот ту хуйню.
Произношу я громко и отчетливо, так что люди по близости обрачиваются. Высыпаю
мелочь на блюдце. Она молча протягивает мне коржик.