После двух литров алкогольного напитка крепче двадцати градусов, в каждом русском человеке просыпается скрытый Розенбаум, который прорывается наружу в форме диких криков и гоп-стопов. Душу рвёт до того момента, как тот самый Розенбаум, исчерпав запас красноречия и песнопений, не уснет на воображаемой сцене под бурные овации и россыпи цветов. 

А потом утро, и опять всё чинно и пристойно. 

В это не веришь, пока не испытаешь на личном опыте. 

И да, он действительно внутри, странно, почему на трезвую голову и не на чужбине я не могу вспомнить ни одной его песни. «Скрытый» – одно слово.