Терзаю проклятую бутылку и поскуливаю. Ничего не могу с собой поделать. Жалко ведь себя, прямо сил нет. Давай же, чтоб тебя! Что ж я шампанского то не купила? Правильно, его же с радостью надо принимать. А радости-то и нет! Так обидно, что начинаю икать.
Как же тебя внутрь-то протолкнуть. Попробую обломком ключа. Так дело пошло. Кажется, поддается. Ну же ну. Ругательства прямо сами вырываются. Сколько оказывается в расстроенном подсознании матерных образов рождается. Нет! Ну вот. Финиш. Приехали. Глухой удар. Бутылка грохнулась. Площадку залило красным как моя кровь испанским винищем. Еще и ботинки мои замшевые за ползарплаты залило. Пойду убьюсь уже, пожалуй. Прыгну вон, из окна что ли.
С каких это пор окна в подъезде не открываются в этой стране? Даже не выкинуться несчастному. Ну нет. Хоть тебя-то я добью. Окнище ты проклятое. Лезу на батарею, пыхтя и утирая слезы. Себя уже не жалко. Начинаю злиться.
- Вам помочь? – оборачиваюсь. Мужик. Обычный такой мужик. Прямо как этот урод мой уже бывший.
- Из окна меня не выкинете, любезный? – мужчина заинтересованно осматривает сцену моей сердечной трагедии.
- По какому поводу кидаемся? – спокойно спрашивает он. В это время у него в куртке бренчит телефон, но он его так же безмятежно игнорирует. Беседы беседовать будем. Ну вот вам пища для размышления.
- Жизнь - говно, а люди, они знаете ли – ходячие экскременты, - все меня понесло. – Далее по списку: мужики все козлы, без исключения. Простите, ничего личного. Подруги тоже, не лучше. А может даже хуже, умудряются спать с чужими козлами, простите, мужиками. Ключи нынче тоже из дерьма делают, они вон в замочной скважине ломаются, да еще так удачно, что телефон дома и сумка. А еще бутылки из рук выпадают, когда их от безысходности пытаешься открыть тем самым сломанным ключом. Даже с горя по-человечески не напиться. И гвоздь программы, злосчастное коварное окно, в которое даже не выкинуться, потому что оно не открывается. Все
На выдохе я закончила свою тираду. Театрально шмыгнув носом, смотрю на случайного собеседника.
- Еще?
- Нет. Очень красочно и доходчиво. До момента, когда все мужики козлы все исправимо. Про подруг ничего сказать не могу, мне такое явление не ведомо. Пойдемте, у меня телефон есть, окна открываются и даже вино, кажется, имеется с, не поверите, штопором. Зареванные депрессивные дамы с предрасположенностью к суициду и алкоголизму меня в принципе не интересуют. И тушь у вас по всей, простите, физиономии размазана. Так что свою козлиную натуру по отношению к вам я проявлять не буду. Ну пока не умоетесь как минимум. А там обитель вашу, глядишь, отопрут. Идет?
- Поесть есть? – я утираю нос. На руке черные разводы. И правда тушь - по всей физиономии.
- Это что ли последнее желание? – удивляется мужчина моей наглости.
- Предпоследнее. Еще швабру или тряпку какую-нибудь. А то весь подъезд провоняет моей несчастной любовью.
- Тряпка есть. Пойдемте уже, - разворачивается мужчина. - Есть поесть, – бурчит он уже себе под нос и кажется улыбается.
- Штопор точно есть? – бросаю я ему в спину.
- Куда я без штопора.
