Мне особенно тяжело, когда я даже написать ничего не могу. Когда я ничего не произвожу.
Когда мне плохо/хорошо/никак я хочу это запечатлеть. Иначе это проходит бесследно. И никто, даже я сама, не вспомнит об этом, не узнает. Будто не было - время прошло зря (?).
Мы говорили сегодня несколько часов. Это хорошо. Мне не хватало общения, не хватало услышать чьих-то, "да, да, я тоже так думаю". Сидя в этой клетке можно начать сходить с ума.
В нашей стране никто не печётся о психическом здоровье.
Я должна учить. Учить и учить. И, вроде, должно быть интересно.
Но нет.
Сегодня мне было ничто не интересно, ничего не нужно. Разве что поесть. Ну, я поела, потратив всё до копейки. Не знаю, чем буду жить дальше.
Я улеглась на кровать в надежде написать хотя бы какой-то паршивый стих, будто это поможет разобраться в моём состоянии, будто это докажет, что я не так уж и никчёмна. Написала восемь убогих строк.
Лежала и разговаривала сама с собой. Рассуждала о том, что будет дальше, как мне начать жить, как поскорее убраться отсюда...
Я пыталась читать до этого. Не вышло - я ничего не понимаю.
Просто спасибо. Спасибо за то, что здесь ещё есть с кем поговорить. Что есть люди, которые понимают. И пусть наши взгляды где-то расходятся, это неважно... Главное что человек не зажат, он не смотрит на тебя сквозь некий фильтр, установленный социумом. Ты не просто мясная фигурка с именем и фамилией. Ты - личность в его глазах, имеющая свою, специфическую сущность. Особенную в своём роде.
А ещё, как приятно покурить ночью...
Всё что у нас есть на сегодня, это чай, парочка сигарет и долгие разговоры о том, как жить дальше...
Не пугайте меня, говоря, что студенческие годы - самые счастливые.