Не люблю я писать стихи

От того, что рифмы не знаю

И вся жизнь - одни пустяки

От которых я погибаю 

Я люблю в окно смотреть 

Когда еду в автобусе мимо бульвара

Часто там я вижу смерть

В лицах людей, идущих по тротуару 

И у них всех жизнь своя 

Много мыслей о разных проблемах

Мне всё кажется, что я живу зря

Попусту тратя чужое время

А в голове крутится мысль одна

"Пора снять с себя это бремя

Человек, не умеющий нихуя

И толком стихи писать не умея."

Стихи как сны,

Все забывают о поэте.

Они хотят лишь сказок глубины,

Не видя, что скрывается за этим.

Волною чувств мечтают захлебнуться,

Искусством вечных слов.

Исчезнуть навсегда и не вернуться,

Остаться во вселенной снов.

Поэт, не думая об этом, открыл себя.

Стихи будут хранит его как прежде

В своих строках, не властных временам.

Вся жизнь его как толстый сборник,

Наполнен он выше краёв.

Пройдут года, а о нём всё помнят,

Как будто он ещё живёт. 

В тишине ночной я слышу голос,

Ты зовёшь меня с собой.

Я стою, обмок по пояс,

Мир наполнился водой.

На раскрытых нам ладонях

Мы увидим неба взор.

Оглянись, нас только двое -

Под водой осталось всё.

Небо плачет, Бог с тобою

Уходить не хочет в Ад.

Мир померкнул за спиною,

Время не вернуть назад. 

Не нашлось другого дома,

Что сердцу дорог твоему.

Лишь осталось только горе

И куча душ, не нужных никому.

Как пусто в Новом мире,

Здесь нет людских проблем.

Тут только чистый воздух,

Ничем не обременённый и никем.

Я создам здесь только поле,

Поле из моих прекрасных снов.

И останусь жить на этом море,

Море из полей и ручьёв.

Ты увидишь мир мой новый,

Совершенней его нет.

Я стою один средь поля

И счастливей меня нет.