Меня слепит обилие цвета.Везде зелень,радость,красота минорного лета.Таким был август для Арел. Художник прекрасного Парижа,никому не известный,гордый и свободный,открытый всем ветрам.Стены мастерской пестрят сочными оттенками. Афганская бирюза, охра, цвета тропиков, выгоревший оранж, камелопардовая пыльца, бистр, перламутр морских жемчужниц. Словно смальта, они горят на стенах, навсегда запечатленные под стеклом.Он был художником,никогда не рисовавшем картин,совершенно не касаясь кисти и не марая рук в красках,не целуя палитру и не просиживая днями напролёт у мольберта.Его картинами были-бабочки под стеклом,его искусством была-смерть.