Мы все её ищем, странниками ступая по миру, оступаясь, падая, сгребая израненными пальцами дорожную пыль, но поднимаясь каждый раз и продолжая свой путь. Беспристанно, призраками шагая по планете, мы мечтаем о ней, ждём и изо всех сил верим, терпя голод мерзлых зим и раскаленное солнце, до ожогов пепелящее кожу. Но порой, не замечая её, всё сильнее втаптываем её в пыль, взбитый в серую вязкую массу снег, а потом пеняем на авторов книг, придумавших миф о ней.

Имя ей- Любовь.