Прохожу по самой кромке ночи, наблюдаю, как бы с высока. Думаю... Не то, что о великом,
а скорей, о чём то очень мягком. То, что в детстве, так легко ловил. Что искрилось в каждом пробужденье, а теперь встречаю лишь во снах.
Воскресенье превратилось в понедельник. Так и я, вдруг стал не тем, кем был. Я забыл всё то, что помнил раньше. Я остыл к тому, что так любил. Я ловлю зубами ощущенья и пытаюсь их не упустить. Задержать, хотя бы на мгновенье, но всё тщетно! Мне уже не быть самим собою.
Кофе стынет. Я, забывшись в ностальгии, в полудрёме, выключаю свет. Очень тихо слушаю Брайана Ино. Очень точно меня понимают его ноты. Может завтра я позабуду о том, кто он такой. Но завтра - я буду другой. Завтра меня не будет. Буду, но только не я. Как те люди, в безымянных, горящих окнах. Я никогда не узнаю, что они делали в эту ночь, почему не спали. А они никогда не узнают меня. Всё хорошо. Только жаль, что бросил курить. Я бы сейчас закурил. Ночь этого требует, как жертву за этот языческий ритуал с кофе и фортепианной музыкой.
Эта ночь очень аккуратна. И тиха.
Воскресенье превратилось в понедельник. Так и я, вдруг стал не тем, кем был. Я забыл всё то, что помнил раньше. Я остыл к тому, что так любил. Я ловлю зубами ощущенья и пытаюсь их не упустить. Задержать, хотя бы на мгновенье, но всё тщетно! Мне уже не быть самим собою.
Кофе стынет. Я, забывшись в ностальгии, в полудрёме, выключаю свет. Очень тихо слушаю Брайана Ино. Очень точно меня понимают его ноты. Может завтра я позабуду о том, кто он такой. Но завтра - я буду другой. Завтра меня не будет. Буду, но только не я. Как те люди, в безымянных, горящих окнах. Я никогда не узнаю, что они делали в эту ночь, почему не спали. А они никогда не узнают меня. Всё хорошо. Только жаль, что бросил курить. Я бы сейчас закурил. Ночь этого требует, как жертву за этот языческий ритуал с кофе и фортепианной музыкой.
Эта ночь очень аккуратна. И тиха.
стихи - это наверное порыв.
можно наверное написать на одном дыхании ) но когда чёт там поёт иль скребёт ...
"Осень - мертвые дожди,
Осень - юные морозы.
Задубевшие березы
Ковыляют по Руси... "
А вот Маяковский писал сразу, но потом мог очень долго редактировать.
Лично у меня хорошие получались и так и так... Но приятнее писать, конечно, когда есть вдохновение, при этом не взятое из бутылки с 40% жидкостью, или из страной папиросы. Самое лучшее - когда вдохновение чистое.
тыж пишеш стихи ? )
https://nektome.blog...4/blog/349708
писал уже) Старьё не хочется копипастить, а новое пока что не идёт, не пришло время.