Я сфагнум. И я расту в степи. Здесь всегда пасмурно и большую часть времени дует сырой холодный ветер. Но я никогда не знал ничего другого и мне как будто даже нравится это. По крайней мере, сухость заставляет меня страдать сильнее, чем тоска по теплу. Я иногда с восхищением смотрю на тебя - цветок, пышным цветом раскинувшийся в лучах яркого солнца. И в эти моменты я думаю о том, что я, сфагнум, не способен вынести такого пронзительного яркого света. И это странно, ведь, казалось бы, всем нужен свет, даже мне немного нужно, но ты стремишься к свету и берёшь его весь, раскрываясь и расцветая в нём, в то время как я сторонюсь его и беру лишь самое необходимое. Ты получаешь гораздо больше, чем достаточно для просто жизни, у тебя есть энергия на то, чтобы заботиться о своей форме, переливаться яркими цветами и благоухать. Вокруг тебя собираются пчёлы и бабочки, ты и есть солнце и жизнь для многих. Но не для меня. Ведь я не могу взять солнечный свет.
Иногда я позволяю лучам солнца попасть на меня в полной мере, то, что я получаю, я превращаю в маленькие цветочки - это мой привет тебе. Вряд ли ты догадываешься, как важно для меня твоё внимание, как трудно мне вырастить в себе это. Но если ты меня видишь, знаешь о моём существовании, это уже неплохо.
Я не очень-то умею писать письма. Чувствую, что здесь должно быть какое-то заключение, но не могу ничего придумать. Может так и оставить? Возможно, некоторым письмам не нужны заключения.
Тёплой ночи.
