Скука. Скука. Скука. Скука.
Сколько дней уже меня преследует это слово?
Или недель?
Если на чистоту, то правда, сколько можно уже? 

Дом - учеба - дом - учеба - дом - учеба
Конечно, я знаю, что можно этому как-то поспособствовать, куда-нибудь сходить, развеяться. Но даже здесь погода и обстоятельства не на моей стороне. Сколько можно уже, делая уроки, думать, когда же я закончу их делать, а после окончания думать, чем себя занять. Как такое вообще возможно? Абсурд.  Каждый раз, заканчивая делать задания, радоваться, что можно уже куда-то сходить, но тут же разочаровываться, посмотрев который час. Уже поздно куда-либо идти. И так каждый день. Каждый. Гребаный. День. Уже доходит до автоматизма, что если у меня и есть хотя бы час на коротенькую прогулку, то зачем же идти, всего на час, дольше одеваться буду и блаблабла. Уже вошло в привычку. Можно обвинить саму себя в том, что начала сходить на сторону а-ля: 

"Зачем это надо, если это ненадолго".

Каждый раз, когда выдается свободная минутка - сажусь читать. Родители думают, что я скоро так прирасту к книгам, если не буду выходить на свет. Отмазываюсь только тем, что есть суббота. Да, действительно, всего лишь суббота. Как можно жить от субботы до субботы? Не хотеть отпускать этот день всеми силами, когда он заканчивается. Цепляться и хвататься ногтями за этот день, чтобы только развеять по ветру иллюзию о том, что есть суббота. Для всего есть суббота.
Одна лишь суббота