Я тебя не знаю. Не могу тебя раскусить, не могу понять. Ты так сложна, но так притягательна. Так... Не знаю... Не знаю чем и почему ты меня так зацепила. Мы ведь провели с тобой не больше нескольких часов, почти не разговаривали... Но того, что было, мне вполне хватило... Хватили, чтобы привязаться к тебе, чтобы загореться желанием познать тебя, понять... Понять твою загадочную неизвестность...Я ведь до сих пор не могу выкинуть тебя из головы. Не могу забыть... Я знаю как тебя найти, знаю как выйти с тобой на контакт... Но... Сам не знаю почему, я не хочу этого... Не хочу, чтобы всё было именно так... Ты так холодна. Но так ли это? Ведь холода, в общем то, и не было. Боишься ли ты? Опасаешься ли? Влеку ли я тебя, интересен ли? Боишься ли ты и опасаешься того же, что и я? Или нет?... Мы ведь так с тобой похожи, так похожи... Но... Как показать тебе это? Как заставить понять? Да и как понять самому?... Нет, я не говорю, что мы созданы друг для друга или что должны быть вместе. Вовсе нет. Я не говорю что это к чему то обязывает или что то значит, кроме того, что мы похоже... Что я такой же, как ты, а ты такая же, как я... И что нет больше никого, кто мог бы быть столь един, столь близок друг другу... Кто мог бы знать друг друга столь досканально, столь исчерпывающе... Как самого себя... И даже не потому, что прожили вместе невероятно большое количество времени, не потому, что люби...

Каждый сезон, каждое время года уникально по своему. Уникально вовсе даже и не погодой или поведением природы в то или иное время, а людьми. Тем, как изменяются люди или кем становятся в этот период, тем, что с ними происходит в это время. Каждое время года, каждый из этих четырех периодов в году, четырех совершенно разных этапов в течении года, словно маленькая жизнь, словно одна жизнь в другой. Нет, серьёзно, хоть всё это и лишь привязка определенных событий в жизни ко времени года и оно само не влияет на них, но как же, черт возьми, сильно оно может влиять на настроение людей. Человек в то или иное время года может стать не собой, а кем то немного или совершенно другим, хоть сам может того и не заметить. Но, если честно, то всё это лирика и символизм, привязка чувств и событий к определенному времени года, потому как каждое время года, да и каждое лето, каждая зима, осень и весна, сами по себе имеют свой собственный, уникальный и неповторимый почерк, создающий в определенном, своем, хоть и ограниченном, но, тем не менее, обширном, спектре, своё уникальное и неповторимое настроение, которое, как ни крути всё таки влияет на нашу жизнь. И всё таки, хоть это всё и иллюзорно, оттого оно не теряет своей эстетики и смысла, который мы во все это вкладываем. Ведь так? Да и так ли иллюзорно всё это на самом деле?

Как много изменилось с тех пор как мир стал таким? Сколько столетий, а,
может быть, и тысячелетий прошло, минуло с тех пор? Где пепел и каменная
крошка выженных дотла и разрушенных до основания крепостей и песок,
бывших когда наполненными жизнью, после же же ставших обителью смерти и
упадка в безлюдной, холодной пустыне, городов, точнее того, что от них
осталось? Так сколько прошло веков? Сколько прошло тысячелетий? И что же
так сильно изменилось? Что же пошло не так, что мир, пусть и, казалось
бы, пышущий жизнью, стал столь упадочным и бесплодным, столь пустым и
холодным, и столь жалким и презренным?