Спасибо за помощь, правда.
Теперь попробовала зайти сюда через анонимайзер. Грузит, но с некоторыми трудностями. Хоть так. Хоть душа спокойна.
Сегодня я вышла на улицу к ребятам, с которыми гуляла в последний раз не помню когда гуляла в последний раз. И поняла, что нужно бы почаще это делать. Откладывать книги, закрывать (буквально захлопывать) ноутбук, оставлять телефон дома и идти налегке. Без всего. Выходить пустой материально, но приходить домой наполненной до краев внутри. С веселой улыбкой, с ног до головы в снегу.
Идти до дома и понимать, что не чувствуешь щиколотки из-за снега на них.
Смотреть на свои ноги и понимать, что цвет черных ботинок почти не виден - они заснежены.
Идти по улице, вспоминая все моменты за последние два часа, и резко рассмеяться.
Сначала игра в "Чижа". Интересно первое вермя, но потом быстро надоедает.
А дальше горка и только лишь нескончаемое движение.
Парнишка падает в сугроб лицом, потому что не рассчитал скорость скатывающейся ватрушки и промахнулся.
А после ты сам запрыгиваешь на нее и чувствуешь, как тебе на ноги падает тело крепкого парня, сзади садятся еще двое, а четвертый ложится сверху первого, добавляя еще несколько десятков килограмм, давящие на твои ноги. Но тебе не больно. Тебе смешно, потому что последний, что был на горе, разбегается и со всей силы толкает вас всех, не забыв запрыгнуть на двух парней, которые сидят сзади. И вы едете все вместе на огромной ватрухе, теряя членов экипажа, которые не смогли удержаться и немного покушали снега. Вы, оставшиеся на своеобразном корабле, подлетаете на трамплине, выкрикивая понятные только вам междометия, потом чувствуете приближение еще одного трамплина, подпрыгиваете снова, теряете кого-то еще в прыжке и летите дальше. А в итоге к финишу приплывают только двое: ты и тот парень, что вцепился в твои ноги, лежа на них. И смеетесь. Долго. До боли в животе.
К вам подбегают ребята и начинают одновременно кричать о том, кто и как слетел с корабля. Вы сваливаетесь с ватрушки прямо на снег и не перестаете смеяться, пытаясь слушать рассказы о вылете за борт.
Вы всей кучей поднимаетесь на гору снова. И повтор. Не идентичный, по-своему забавный, может, разительно отличающийся, но имеющий все тот же полет.
И вот ты, не чувствующий рук и ног, идешь домой и смеешься, думая о том, как же это приятно. Приятно, но пугающе. Такое чувство окрыленности и веселья всегда пугает. Потому что, как известно, за хорошим всегда идет плохое, утомляющее и буквально изничтожающее. Нельзя настраивать себя на плохой исход. Тем более без всяких предпосылок к нему. Беспочвенно, нелогично и трусливо. Поэтому ты отбрасываешь эти мысли и думаешь о том, как бы дойти до дома. Но также и о том, как это чудесно.
Прекрасно и чувствовать покалывание по всему телу, и оттряхиваться от снега, который повсюду.
И вываливать его из карманов, снимать шарф, расстегивать куртку и вытаскивать уже немного подтаявший из-под одежды.
Срывать шапку с головы, дабы оттряхнуть и ее тоже, и чувствовать, как небольшой кусочек снега попал за шиворот и тает, скатываясь прямо по горячей спине. Выпрямить спину, пытаясь сделать хоть что-то, чтобы он быстрее прошел по коже, почувствовать мурашки и вздрогнуть.
Приходить домой и не ощущать собственных рук.
Слушать возгласы бабушки о том, что тебе уже 17(!!), а ты все никак не напрыгаешься.
А после пары минут в доме заметить, насколько сильно горят руки и ноги, что начали отогреваться. Вспоминать слова бабушки о возрасте. Понимать, что сейчас они не особо значимы. Детство ведь нерушимо, да, некто?
А теперь ты пьешь все тот же холодный кофе, пишешь и думаешь о том, что сегодняшний день попадет в своеобразную копилку теплых воспоминаний, несмотря на отмерзшие конечности.
В копилку, что открывается почти каждый день и просматривается почти вся. Но, собственно, там не так уж и много листочков, брошенных только с положительными эмоциями и мягкой улыбкой.
Открываешь ее один, просматривая все.
Или в компании друзей, но обсуждаете вы только что-то общее.
Личные, маленькие, скомканные впопыхах листочки ты вытаскиваешь только наедине с собой ближе к ночи в комнате без освещения, разворачиваешь их и проводишь пальцами по бумаге, окрашивая картинку в голове в более яркие цвета, улыбаясь, а может даже смеясь.
А прямо перед сном собираешь все развернутые листочки и кладешь обратно, укладываясь и надеясь, что сон придет.
Твоя копилка - твоя собственная голова.
Все это, конечно, мои несуразные метафоры, которые могут звучать дико, бессмысленно и (может быть) даже сумасшедше.
Я даже не знаю, о чем вышел этот пост. Но он впитал в себя (как и всегда) посетившую меня эмоциональную волну.
Такие дела. Копилочка не перестает пополняться хорошим, что меня, конечно, радует.
Soul.
Woodkid – Conquest Of Spaces.
К сожалению, в последнее время в ленте единицы. Ещё меньшего чего-то приятного и интересного из этого.
И мне, кстати говоря, тоже приятно Вас читать.
А еще Ваш ник напоминает мне песню, что начинается со слов:
"Cold bones. Yeah, that's my love".
Кто это минусует?