Слушаю syml без перерыва. Where's my love на повторе уже огромный промежуток времени.
Cold bones.
Терзающие сомнения, прерываемые время от времени возгласами "перестань" в голове.
Рвущая грудную клетку тяга к чему-то. А к чему, собственно, ты тянешься?
Yeah, that's my love.
Снова к полюбившемся граблям? Снова ко вредным привычкам? Или ты только все преувеличиваешь? И все на самом деле не так?
She hides away, like a ghost.
Вот оно, вот оно все твое. Снова пришло, как ни в чем не бывало. Снова вырвало дверь с петель прямо перед твоим носом. А что это на самом деле?
Does she know that we bleed the same?
Недоверие к себе? Навязывание нити на палец, пока та не кончится? А она бесконечна, ты же знаешь. Простой пубертат? Ахаха, ага, точно. Он и есть. Мои мысли генерируются только из-за него.
Don't wanna cry but I break that way.
Неужели нельзя за такое количество времени понять, из-за чего это может начаться и стараться это предотвратить? Нельзя и работать над собой? Но я, черт возьми, работаю. Я пытаюсь со скрежетом вырывать из своей черепной коробки все ненужные мне эмоции и мысли.
Cold sheets, but where's my love?
Но их так много. Они сменяют друг друга, будто танцуют своеобразный танец вместе со мной. Думаю об одном. Нарастает темп. Партнер по танцу меняется, а движение все не прекращается. Теперь думаю о другом. И все кружусь с этой мыслью. С этим партнером. А потом снова темп. Снова смена. Снова другая мысль.
I am searching high, I'm searching low in the night.
Я ищу что-то точное. Что-то, что даст мне ответы. И действительно нахожу. Но вместе с этим приобретаю еще с десяток вопросов.
Does she know that we bleed the same?
Знаешь, как огромная куча теннисных мячей в твоих руках, которую ты прижал к груди, дабы не дать им выпасть. А падает один. Ты склоняешься к полу и пытаешься его поднять, согнувшись в неестественной позе. Ты поднимаешь, а когда думаешь, что все, пытка закончилась, падают два мяча. Ты пытаешься снова их поднять. А в процессе падают еще три. А потом четыре. Пять. Шесть.
Don't wanna cry but I break that way.
Ты психуешь и выбрасываешь все эти мячи на пол. Наблюдаешь за этим, и все происходит будто в замедленной съемке. Они все прыгают на полу, сталкиваясь друг с другом. Некоторые подлетают к тебе в ноги, будто бы прося, чтобы ты поднял их.
Did she run away, did she run away, I don't know.
Но ты размахиваешься и бьешь по ним ногами со всей силы. В некоторые попадаешь, в некоторые - нет, но не можешь остановиться. Ты все бьешь и бьешь, а они все катятся обратно, ударяясь о противоположную стену. Ты в отчаянии.
If she ran away, if she ran away, come back home.
Ты разворачиваешься, направляешься к порогу и слышишь, как они все еще скачут. Противный звук мячей, ударяющихся о поверхность.
Ты уходишь. Или думаешь, что уходишь. Захлопываешь дверь и садишься на пол, облокотившись на нее спиной и думаешь. Много. Долго. С закрытыми глазами. Руки, что лежали на коленях, падают на пол. А одна из них ощущает знакомую поверхность. Что-то жестковатое, круглое. Похожее. Да, на мяч. Ты берешь его в руку, смотришь, выдыхаешь, кладешь в карман. Встаешь и открываешь дверь. Думаешь о том, что этот бардак нужно все-таки устранить. Собрать их все. Собрать все воедино. Но мне нужен кто-то еще. Еще две руки. Но смогу ли я позволить зайти кому-нибудь в эту комнату и узреть весь этот хаос? Захочет ли кто-то помогать? У всех же есть похожие комнаты.
Just come home.
Эта комната - твоя голова.
Эти мячи - твои вопросы, твои мысли.
А значит, это все только твое.
Песня эта и строки из нее никак не ассоциируется с текстом, но она прекрасна.
Soul.
И небольшой плюс Syml - Mr. Sandman.
