Глубоко затянувшись и потушив сигарету в пепельнице, он, наконец, перевел тяжелый взгляд на нее.
- Что ты ждешь от меня, что я должен сказать? Извиниться? Сказать, как мне жаль? Ты ждешь чувств? Так у меня их нет. Взаимности – и подавно. Мне нечего тебе предложить, даже секс. И ты все равно пришла, зачем?
Он знал, что каждое его слово било еще наотмашь и заставляло задыхаться. Но так было нужно, иначе бы она не ушла. С ним у нее не было будущего. Порой, кто-то должен пожертвовать собственным сердцем, чтобы другой обрел счастье. Во всяком случае, он искренне в это верил и поэтому отталкивал ее, сознательно говорил то, что она не простит, слишком гордая для этого. Вот только, где найти силы смотреть на нее безразлично, такую родную, ранимую, как смотреть холодно в ее наливающиеся болью глаза?
А она…лишь молча притянула его к себе, обняв покрепче…в последний раз. Сердце отказалось соглашаться с мозгом, а он давно уже решил, что больше она не готова думать о нем, не готова бежать за ним каждый раз, когда он ее оттолкнет.
Лишь скрип прикрытой двери нарушил тишину комнаты. Она так ничего и не сказала в ответ, лишь тихо закрыла за собою дверь, оставив ключи на тумбе. А он силился убедить себя, что это было правильно, вот только…как объяснить это сердцу, что слепо мечется в груди, грозясь разорвать ее и вырваться наружу…