У каждого свой крест, своя судьба.
И кто-то после боли каменеет,
А в ком-то расцветает доброта.
Все чувствует одна, поможет словом,
Другая - вeчный бег и суета.
Есть в двадцать два душа уже за сорок,
Есть в cорок, бeзупречна и чиcта.
Видишь ли, в чем беда,
В чем тоска и вся моя боль:
Я тебе никогда не была нужна,
Но ты держал меня рядом с собой.
Я не пишу тебе... и ты молчишь в ответ,
Но по утрам до боли руки в кулаки сжимаю…
Мне хочется взять телефон и написать: «Привет!»
И многоточие в конце... А это значит – очень я
скучаю...
Я обещала твою жизнь покинуть... Я смогла!
Я обещала не писать... Сдержала слово!
Мосты, что между нами были... Я сожгла!
Нельзя любить далёкого... чужого...
Пусть разрывается от этого «нельзя» душа на части...
И тяжело на сердце – ведь оно всё помнит.
Хоть и не долгим был период счастья,
Но слишком глубоко любовь в меня пустила корни!
Ты не читаешь те стихи, что я пишу...
Ты занят... Нет... Не так... Тебе не интересно...
Не жду тебя уже... И ни о чём я не прошу...
Я просто буду вспоминать, уж если до конца быть честной...
