Иногда, ложишься на пол посреди комнаты, и просто смотришь в потолок. Нет мыслей, есть только безмерная усталость и какая-то неясная боль. Она таится где-то за ребрами, но не там, где сердце. Эта боль разъедает изнутри, и ты просто исчезаешь. Хочется, чтобы тебя разделали.
Взяли самый острый нож, и просто вонзили аккурат в глотку. Потом прошлись вниз, медленно вскрывая. Хруст костей, приятное облегчение. Ничего больше не сдавливает легкие, ты не дышишь судорожно. Тем же ножом из тебя вышкрябывают густую чёрную массу. Собирают со стенок, словно икру морского ежа.
Осторожно вырезают позвоночник, все равно портят мышцы. Выворачивают суставы, обрубают их тесаком. Все легче и легче становиться дышать. Тьма отступает, оставляя место холодном снегу. Слишком блестящего, но не такого вязкого. Это уже не та тина, которую хранил в себе месяцами.
Холодно и спокойно. Ты лежишь, и не чувствуешь той гадкой боли. Слишком спокойно, слишком тихо, слишком слишком.
Все так же лежишь на полу, холод пронзает спину и руки. На потолке вырисовываются странные силуэты из-за света фонаря. Все так же устал, но не чувствуешь боли, и тот человек с ножом уходит. Но надолго ли?
