В последнее время мне все труднее быть искренней.
Такое чувство, будто меня все больше сковывает панцирь, который мой разум подсознательно надевает на меня.
Путаница как в голове, так и в словах.
Это все заставляет настораживаться, но и противостоять этому трудно.
Безудержная депрессия, периодически переходящая в апатию, сравнимую с приливами и отливами моря.
Вечное музыкальное сопровождение. Наушники с плеером уже стали моей капельницей, а вечно пополняющаяся музыкальная библиотека - увеличением дозы жизненного снабжения.
Кажется я самый настоящий "музыкальный наркоман", но что делать? Вот именно. Ничего.
Полный застой в рисовании и писательской деятельности. Ужаснейший минус этого состояния. Во время него не получается даже получать удовольствие от ночной бессонницы.
Сознание все чаще погружается в сон.
Играет специфическая композиция современной классики и фолка вперемешку.
Даже веет уютом. Немного.
Голова болит. Такое чувство, что она распадается на атомы и собирается снова. Распадается, собирается, снова распадается и снова собирается.
Пора спать...
.
.
.
Холодно.
