.твой внутренний голос
всего лишь пространство,
которое ты заполняешь вином.
твои убеждения-твое гражданство,
живущее в пятницу ,
в разливном.
и сердце твое,как на свадьбу посуда,
что бьется на счастье,
и к слову "ура".
а утром ты снова теряешь рассудок,
под громкие крики " что было вчера?"
в глазах твоих нету ни капли святого,
они лишены глубины,
ориентации.
ты едешь в метро,мимо прошлого дома.
и на футболке
" НЕ ПРИСЛОНЯТЬСЯ"
и мир для тебя-это вид из балкона,
который включаешь мешая день с пеплом.
а в нем ты
всего лишь декор из фарфора,
который дарила какая-та Света.
ты жизнь свою насыщаешь приправами,
из местных подъездных трав.
а эти все дуры вдруг стали правыми.
А ты
оказался не прав!
от боли скребешь потолок и душу,
почти не выходишь на свет.
Твой врач говорит : "это залог удушья"
другого варианта
нет!
и в мире знакомом,районных кварталов,
где пьют и скорее на танцы.
средь тихих ночей, и таких же бульваров,
я слышу твой голос
вновь
рвущий пространство!
- Показаны негативные комментарии. Показать только
- позитивные,
- нейтральные,
- все.
- Сортировать по рейтингу.
- Комментариев нет...
Новых комментариев: 0
