Сидела Муза и ждала,
на подоконнике скучая...
- Когда ж коснётся он пера?
Болеет всё. Не замечая
моих роящихся идей,
сюжетов, прямо для романов! -
От неизведанных путей
в красотах многих океанов.
Озноб, чугунна голова,
но, не могу помочь никак я.
Вот, жду... Шепчу ему слова,
рисую на стекле объятья.
Он и Она - так два в одном,
почти всегда не разделимы.
В дождливый вечер за окном
Поэт и Муза - всё ж, едины.
