Помнишь свои тринадцать лет? Мнение сверстников становится более важным, девочек начинают интересовать мальчики, а количество друзей и поклонников – неизменный и неоспоримый показатель популярности. Не нужно быть гением, чтобы понять - копна вечно торчащих волос и россыпь веснушек вызывает восхищение лишь у воспитателей в детском саду. Позже все эти «достоинства» превращаются в объект насмешек. Средняя школа награждает знанием молекулярной формулы воды, закона Архимеда и кучей комплексов. Ты смотришь вокруг и в твое, еще не совсем сформировавшееся, мировоззрение врывается истина, кажущаяся единственно правильной, - лучшее лучшим. Только тот, кто идеален - красив, талантлив, хорошо сложен – получает то, что хочет. Перспектива остаться никем и в старшей школе тебя не устраивает, ты начинаешь работать над собой. Ты тратишь большие суммы денег и огромное количество родительских нервов на свой апгрэйд. Ты делаешь себя. Ты встаешь на два, а то и на три часа раньше, чем обычно. Каждая минута на счету: пробежка, упражнения, душ, укладка, макияж. Кажется, ты скупила все пособия по профессиональной косметологии. Ты почитала их все, выучила законы создания на своем лице лица другой, более красивой девушки. Ты знаешь, как выглядеть максимально естественно и красиво. Ты, не зная пощады, отбеливаешь лицо от веснушек. Ты безжалостно тренируешь свое тело: танцы, фитнесс, йога... Ты должна быть идеальна. Ты развиваешь себя: музыкальная школа, рисование, умные книги... Жизнь в бешеном темпе, жизнь, посвященная самосовершенствованию. В безумной гонке, приз в которой - достижение совершенства, на огромной скорости ты не замечаешь мелькающие на обочине лица. Лица людей, являющихся частью твоей жизни. Они тебя любят, дорожат тобой, одни видят в тебе верную подругу, другие вторую половинку, кто-то уважает, кто-то ненавидит. Но ты не замечаешь этого, проносясь мимо в погоне за идеалом... Бежишь, сломя голову, дальше, а они остаются... Остаются со своей любовью, ненавистью, уважением... Странно получается... Ведь ты ничего не чувствуешь... Не чувствовала... Сколько тебе сейчас? Двадцать? Семь лет в погоне за идеалом. Ты тщательно подбираешь одежду, кропотливо делаешь макияж и укладку, следуешь всем веяниям моды, у тебя прекрасная фигура, ты умна, хорошо танцуешь, вечерами пишешь стихи и рассказы... Но чего ты добилась? Ты получила то, чего хотела? Ты можешь назвать себя идеалом? Молчишь... Снова затянулась, с придыханием выпускаешь дым вверх, губы трогает горькая ухмылка... И так каждый вечер. Сидя на подоконнике, вглядываясь в отражение собственных глаз на холодном стекле, ты снова и снова перебираешь свою жизнь, отчаянно пытаясь понять, что и где пошло не так, что ты упустила, с какого момента все начало рушится... Но ответа нет... В голову приходит лишь одна мысль: «Идеала не существует». Но ты ее прогоняешь, ведь ты – почти идеал. Почти... Что? Могу ли я тебе помочь? Знаю ли я ответ на твои вопросы? Не спрашивай меня, прости, но я ничего не могу тебе сказать, я никак не могу тебе помочь... Ведь я – всего лишь лицо почти идеальной девушке, отражающееся на холоде стекла...
(с) Алекса Радуговская