Пора запускать свои пальцы в его мысли. Надо навести порядок. Отсортировать и заточить, чтоб впивались снова. Насквозь. До крови. До слёз. Год розовых иллюзий. Слова. Мысли. Поездки. Круговорот страстей. Я ещё не раз крутану этот барабан, чтоб не забывал про меня. Порождение больного разума, вроде так он меня назвал. О мой господин, мой создатель. На колени и молись, чтоб всё шло так, как ты мечтаешь. Иначе я просто пну тебя с обрыва и буду наблюдать. Хотя в глазах будет всё то же безразличие. Непонимание. Пустота. Но гор в его городе нет. Значит так и будет топтать один эту землю. Вечно холодную. Вечно белую. Как смерть.