Блики на потолке. Безмолвные свидетели. Свидетели умирающего времени. Оно беспощадно откусывает от себя по секунде, минуте, часу... И вот он в постели, ему почти 30. Что происходит вокруг? Где он и кто он, вечные вопросы. Ответы за чертой. Там, где время остановится или растянется, а может сомнется. Скомкается, но будет продолжать по секунде, минуте, часу, году... откусывать от него, пока смерть не разлучит нас. Эх, эти тени навсегда со мной. И это бесценное чувство - наблюдать через глазок как ты поднимаешься по лестнице. А после тишина. И разрывающий ее вой. Только цифры на часах всё также отсчитывают время в темноте. Секунды. Минуты. Часы. Годы. Жизнь.