Мне теперь ничего не осталось, только зачеркивать дни. Черным маркером хоронить каждый под безымянным крестом. Умножать общие могилы лет и ждать пока одна из них не поглотит и его. Того, чье сердце навсегда разорвано на части и само по себе уже могила. Пусть северные ветра навсегда заметут его следы снегом. Он теперь лишь тень. Иллюзия счастья. Такой же как все. "Нормальный". Где-то в одном из тех городов, что покрыты вечным белым покровом и лишь на короткий промежуток оживают вздохнуть теплым воздухом, впитать лучи солнца, чтоб потом снова уснуть. И он теперь такой же как его город. Но когда он проснется нам с ним не известно. Забыт, зачеркнут, похоронен. Маска мертвеца на лице, которое когда-то улыбалось и было счастливо. Один месяц из тридцати лет. Дверной глазок. Кресло. Скайп. Стихи. Слезы. Вспышки памяти в непроглядной тьме обычной жизни.