И вроде всё хорошо, люди пьяны, все пляшут. И у него вроде всё хорошо, хоть и не пьян, и не пляшет. Не покидающее чувство фальшивости всего происходящего. Безумная темнота в глазах. Иллюзия счастья подвязанная белым бантиком-бабочкой на шее. Скучно. Переночевать и потом на поезд, подальше отсюда. В свой персональный мир наполненный уже родными демонами. Остается ждать стук в дверь. Но скорей получится дождаться стук молотка по гробу. А пока ночь, чужой провинциальный город, какие-то люди. И чувство тотального одиночества... опустошения... Которое почему-то так хочется сохранить.