"Но раз в сто лет в одном лице, мой боже дай родиться им."
Тебе мой друг, я знаю ты прочитаешь. Просто скажу, что опять всё повторяется. И вроде бы надо перешагнуть и жить дальше, но жить не хочется. От меня веет холодом. Хочется уйти. Залечь на дно. А потом ждать встречи с тобой. Возможно даже опять стоя у глазка, теперь уже другой двери. Надо бы всё порвать также стремительно, как и началось это, и пусть придется оторвать кусок своей души. И пусть в "следующей жизни мне придется опять пройти это испытание". Надо чем-то жертвовать. Но мне не дают. Мораль? Воспитание? Жалость? Страх? Вот только надежда мертва. Слово из шести букв, которое должно было быть здесь всё больше прибавляет себе ненужных частей и теперь это уже...пустота...ненависть...безразличие. Нет больше бликов на потолке. И окно теперь на другую сторону. Вот только я всё также смотрю куда-то вдаль, верю, жду.
"Но раз в сто лет в одном лице, мой боже дай родиться им." - это моя религия, об этом и молюсь. А теперь слезы, занавес, тишина.