Бессонные ночи. Сбитый график. Ненависть пляшет внутри. Бушует тысячами воспоминаний. Как языки пламени её язык рвётся изнутри грязными проклятиями. Надо удержать за зубами. Потушить. Не помогает ничего. Я спросил его: - что он чувствует? Ненависть? Боль? Разочарование? Он улыбнулся и нервное, еле уловимое, движение уголком рта ответило за него. Выблевать. И больше никогда не пробовать. Вот только не получится. Никогда не говори "никогда". Этот урок он выучил. "...герой погибнет в начале повести. И мне достанутся его сомения. Я напишу о нём стихотворение..."