На самом деле, я могу
Любую мысль сказать стихами.
Что сердце — орган, а не камень,
Что ужин дарится врагу...

Писать стихи — легко, пиздец —
И я «пишу, чего же боле?»
Мой разум прямо-таки молит:
— Пиши ещё, ты молодец!

Что делать? Это заебись,
Я — молодец, я это знаю,
Я подходил так близко к краю,
Лишь чудом не сорвался вниз.

Карандашом в календаре
Отмечу, что я не сорвался,
Мой мозг сначала напрягался,
Потом забил. И сделал крен.

Теперь я просто алконавт,
Почти Есенин, ростом выше.
Недавно попрощался с крышей,
И вот пишу... О чём? А нах'?