Я сплету венок из колючих роз.
Я хочу пойти в спящий лес, что нежнее смерти.

И я совсем не знаю, что с этим делать.

Мне писта.

Уже сегодня. А я ещё не ложилась.

Я бы всё ещё не отрывая глаз смотрела на Ямакена. 

Хоть бы не отчислили.

И как в таком состоянии уснуть? Сейчас бы убить кого-нибудь. Выпустить кишки,забрызгать всё кровью. Мб и отпустило бы.

Ты зачем всё измяла, изгадила?!

Узнала, что моя любимая группа скоро даёт последний концерт (метро меня об этом оповестило). И всё.

Надоедливой. Мерзкой. Неприятной. Хочется поговорить, а с языка слетают тупые слова, собирающиеся в тупые предложения, до которых никому нет дела. Начитанность не помогает. Ни классика, ни энциклопедии, ни современная литература. Скучность неизлечима. Никто не остаётся рядом. Только те, кто просто привык. И, если они просто окажутся далеко, то связь просто угаснет. Грустно это. Моя скука наскучивает даже мне. Грустно.