хэй, небо, я бы тоже кинула в тебя снегом, но у моей жизни болит живот. весна складывает вдвое на теплой постели, память вышивает крестиком 
на цепочке, улицы в марте как после лоботомии - с капельницей дождя, серыми венами, вспоротыми такси. исколотый зонтами воздух и тротуар, тротуар длиннее ресниц твоих, длиннее траура по башням-близнецам. им смешно, милая улица, они гладят тебя каблуками по голове и ступают, тупые, прямо в затвердевшие лужи. на самом деле, я бы тоже на твоем месте приложила бы их льдом с крыши, но вместо этого прошу - найди мне место внутри, м? так обидно за каждую выщербленную поцелуями щеку, за долги и ложь, за любое незнание, что сказать, за не протянутую руку, даже банальное невнимание как пневмония. каждый новый человек у меня - моя будущая сдохшая сказка, будущая ночь с тихими зрачками, вписками, выписками, наливай и сваливай, каждый новый человек - еще один мой не ты.
это то, что я никогда не отвечаю
на вопрос "как дела?".