Не думаю, что кому-то интересна моя жизнь. Не могу похвастаться насыщенностью событий. Только изредка появляются яркие пятна на сером полотне бытия. Не могу сказать, что я пишу что-то занятное. И не мне решать прочтете ли вы мою писанину или нет.
Почему тогда я пишу? Честно говоря, сам не знаю ответа на этот вопрос. Может быть потому, что мне не с кем поделиться этим. Может быть, просто легче написать, чем сказать. Но, вероятнее всего, мысли, не выведенные на бумагу, не дают мне покоя. Из-за них я не могу спокойно уснуть. И, как ни странно, эти варианты связны между собой, так что, думаю, они все верны...