Под шум дождя, льющегося на крышу, на землю, стекающего на мои протянутые в окно ладони, думается очень хорошо. Не люблю меланхолию. Не люблю грусть, но именно тогда получается по-настоящему творить. 
За прошедший месяц я стал похож на книжного вампира. Каждую неделю на моих руках умирает, потерявший свои жизненные соки, маленький человек в переплете. (а бывает и несколько!)
Никак не могу насытится. Когда-нибудь я умру от жажды. Я стал противен самому себе, но виню в этом других.

У меня никогда не было настоящих друзей. Только с возрастом начинаешь это понимать. С возрастом... Шучу, что я уже старый, ведь у меня через несколько дней День Рождения. Всеми любимый праздник. Да, это ирония. Кто-то сказал, что  в этот день надо поздравлять маму. Когда-нибудь я это сделаю, но в этот раз не смогу.
Я больше не могу ни о чем думать...зря я это затеял. Поэтому закончу цитатой Олейника:

"Меланхолия
я убиваюсь книгами и зеленым чаем
алкоголь крайняя стадия и кажется если выпью..
похуй мне и так уже не попасть в рай
Меланхолия
я бы давно стал наркоманом
с пробитыми венами или носом высушенным
Чтоб чувства все по карманам
Или обычной спичкой на нервах выжег бы"