Не помню когда в последний раз думал там много о чем-то бредовом, хотя не знай, может я не прав так говоря сейчас.
То ли бегом вперед иду, то ли торможу возвращаясь назад, оставляя на месте весь "закон", когда горько признать поражение свое, выкинув в форточку письмо тому о ком вроде забыл.
И вот по прямой бегу прочь, не могу свернуть, время на стене не утомимо опять и я не в силах перегнать каждый час событий что имею сейчас.А ведь так мало правды во мне и в тех отражениях зеркал, ведь столько лжи в каждом слове, как мало правды во мне как и огня. Просто мало любви, силы сострадания и силы смирения, только....
И в конце концов, только "ад" во круг меня.
А дальше лишь стук сердца и голоса.
Ну что, уже пора говорить доброе утро страна, время 7.25.
Но, а я думаю пойду спать, попытавшись восстановить запас сил за пару часов. Эх как же это вредно не спать по ночам вновь и вновь, сбивая график свой. Стирая грани между ночью и днем.
И вроде глаза закрываются на ходу, но ни как не могу отправится к мягкой кровати и лечь спать. Т.к. вроде утро и надо уже скоро вставать, развеяв сон свежим воздухом во время утренней прогулки.
А ведь часы тихо не спеша продолжают гулять по замкнутой цепи своей, совершая очередной оборот напоминая о том, что время не стоит на месте и не знает кнопки Stop.
То в конце концов скажу вам еще раз, доброе утро и вперед просыпаться и наслаждаться теплым и прекрасным утром за окном!
Много букв? Много слов? Так для
чего тогда читать блог запись у меня?
Честно вечно можно найти людей которым что-то не нравится в моем
поведение, связях, стиле и так далее. Это знаете как в том сюжете. "Едет
мужик с женой на осле одном, мимо проходящие высмеивают его бедным. Тогда мужик
продолжает ехать на осле, жена идет рядом, а ему говорят - что он не уважает
ее. Ну он сажает жену на осла, а сам идет рядом, его называют
подкаблучник. В конце концов муж идет с женой рядом с ослом, да только и
тут ему говорят - что он дурак и не знает как использовать осла."
-А к чему я это?
Однако следует ответить точно, но смысл нулевой.
Ведь всем вам всегда нужно отражение себя, словно в зеркале,
кривом.
То просто идите дальше мимо записей моих, ведь не для вашего
любопытства пишу каждую строчку, это мои мысли и все, и они в том объеме, формате
которое им подходит.
Так холодно этой ночью сидеть в зале перед монитором, хотя градусник показывает 18 градусов за окном. И мысли в голове шепчут тихо на ушко идеи свои. Но блин, к черту их, к черту снова и снова отрывки записей своих, что сгорят в огне переворошив то что осталось в ожидании новой звезды.
И город за окном сходит с ума, носятся туда сюда авто, освещая светом фар потолок комнаты моей,
сбивая каст свихнувшихся минут на часах.
А на мониторе лишь открыт проигрыватель, да браузер Google со страницей nekto.me ...
Но поздно лечить душу свою, выливая в блоге мысли свои с воспоминаниями, поздно просто об этом теперь говорить, держа в руках обрывки того. Взбудоражив кровь, хотя вроде давно остудил ее. Вдыхая аромат стоящий в воздухе от клубники.
И от этого вроде бы... но сцуко не лечит ничего.
глупость
Сегодня просто выхожу на цель, беру тетрадь и ручку и вот уже строки сменяют белый чистый снег на синюю реку из слов. Перечеркивая прошлые записи новой, словно на повторе мой день.
-Но с чего я продолжаю писать о всяком в ней?
-Просто все окей.
-А может нет?
-...и тут разбивает волна об скалы выбор мой.
**************************
.....
Вот на часах 17.40 а голова кругом идет, глаза закрываются после двух часов сна за пару суток опять и на устах моих крутится куплет один, второй, припев и далеко не рока, а какого-то реперка. Закрутив мир вокруг в трубку, а затем смяв его превратил в пустоту, промолчав в след как промелькнуло слово с точкой в конце. Что звучит как приговор, записанный на диктофон год или два, а может только вчера, но в этом суть....
Не знаю, то ли бред несу в строках своих, словно дурак, а может и так есть, но сам не разберу этого в чужих словах, или просто слеп на столько, что не замечаю жестов намекающих на это вновь и вновь.
А хотя по ебать на все опять, нажму на off и закрою глаза, включу лирику в которой и так мандраж набирает оборот. Ведь так бешусь от одного, завожусь с другого и торможу от следующих причин по циферблату часов, по номерам листов в которых рассказ открывает двери и расставив по местам, наведя генеральную уборку во всем. Расписав потом в сети этот ритм в словах, позволив прочитать очередной компресс хрени своей остальным.
