"Ты устанешь от восходов, ты устанешь от закатов"."Ты устанешь от восходов, ты устанешь от закатов".
Холодные вечера. И снова наступило это время. И я до сих пор не могу понять, откуда ты взяла во мне солнечный даб. Я не понимаю. Я настолько пропитался этими балтийскими ветрами, этим воздухом, в котором есть что-то аристократичное и в то же время мистическое. Пожалуй, этот город почетно занимает в моем списке мистических городов второе место.
Опять внутри что-то происходит, что-то ломается, а что-то, наоборот, растет. А еще я, видимо, разучился писать прозу. Да и поэзию тоже. Слова не хотят выходить из моей головы. Снаружи слишком холодно для этого. Даже для слов.
"Ты устанешь от восходов, ты устанешь от закатов".
Очередной порыв, взять гитару, сыграть пару песен, переборов. Что-то черкануть на листке и благополучно закинуть его куда-нибудь за холодильник, а потом не найти. Столько хороших мыслей так пропало. Смотреть в зеркало и видеть вместо привычного ясного взгляда, что-то затуманенное, покрытое пеленой.
И лишь в голове:
"Ты устанешь от восходов, ты устанешь от закатов".
