Я всё-таки вышла на улицу.
Спасибо, что позвонили мне. Спасибо, что помните меня.
Но чёрт, что со мной творится? Я глупый ребёнок.
Чем, ну чем она лучше меня? Почему с ней ты спокойно можешь общаться, а со мной нет? Почему мы не можем быть друзьями? Я не понимаю.
Да, я до сих пор разговариваю сама с собой. Да, вчера вечером я сидела одна, смотрела на людей и зачитывала вслух по памяти стихи. Всё больше лирики, разбавленной смертью. Я пишу это на выдохе, а потом перечитываю, мне кажется всё это слишком приторным и я приплетаю смерть. Давно я ничего не писала. Ничего хорошего. Пару строк вчера не считается.
Сегодняшний день можно назвать хорошим. Потому что я очень сильно устала. Потому что меня не было дома почти весь день. Потому что сегодня я хочу говорить о том, как мне нравятся люди. Это не так часто бывает.
В общем, доброй ночи.
У меня одной в "Радио" не работает виолончель?
Я совсем с ума схожу. Я слышу твой голос. Через наушники, через мою любимую музыку.
Как от этого избавиться?
Хочу тебя видеть.
Всё, что угодно, я по-прежнему не могу отказать