"Слизывая с Тебя последние капли противостояния ночь кладёт Тебя в объятия сна. Ты засыпаешь, спишь, мерно посапывая. А она сидит на кухне, в сплошной темноте, сквозь которую робко пробивается прямой седой свет ночного прожектора, накалённого за день солнцем, несмело касаясь лишь её запястий, локтя, ладони, ногтя, сигареты, дыма, но только не лица. Ты спишь, она же сидит на кухне, забросив ногу на ногу, манерно медленно курит и ехидно улыбается, губами, щеками, скрытыми непроглядной густой тьмой. Она счастлива. Счастлива от осознания своего обладания Тобой. Её разрывает днём от чувства «этой тупой блядской жажды обладания» и ревности. Но с заходом солнца она с безмерным трепетом отомщает им, всем этим прозожим, коллегм, соседям, приятелям, девочкам всем, шлюхам. Она ликует, молча и величественно.
А утром только и есть, что утро. И проснувшись, вспоминаешь фразу, некогда прочтённую невесть теперь где, что всплывая из недр памяти, медленно, тихо, но отчётливо прошёптывается, на выдохе так: «Вся аргументация в целом: я потерял себя в Ф. » . И далее, тут же, утро вступает во время, так же, как Она некогда в этот дом – неуверенно, стесняясь, но с еле уловимым трепетом счастья в груди, позже покинув его однако уверенно, твёрдым шагом, решительно и окончательно, безвозвратно и без вести. Так ведь и время покинет его, Твой дом. Когда-нибудь, скоро ль, долго ль, когда сам Ты сростёшься с ним, вростёшь в его кубатуру, то ли от какого-нибудь нелепого запущенного недуга, то ли от исчерпанности полок для книг, либо от захлёба слезами/словами, что не смели вырваться раньше, и теперь единым всплеском погубят Тебя, исчерпают и Тебя.
А пока только утро.
И вечером, перед сном, Ты всё-таки вспомнишь, откуда же фраза та, и уснёшь, в постели, с открытой страницей отчаянно искренних дневников третьиюльской галки.
А пока только... И только оно."
©_III-IV.2011