В редкие минуты полноты жизни, обилия радости и событий,
внезапно скучаешь по одиночеству, пустому, сухому, упорядоченному. Вспоминаешь
сто недоделанных дел, сто забытых друзей, сто заброшенных увлечений, вот и
казаться начинает, что сегодня без всего этого забытого ты и представляешь из
себя пустое, одинокое место, как то, что в конце пригородного вечернего автобуса.
Вспоминаешь, как отрывал головы куклам «барби», оставшимся с детства старшей
сестры, думаешь как это связано с тем, кто ты сейчас, вспоминаешь как любил
считать деньги, разбросанную по полу мелочь, складывая её в кучки, выравнивая
уголочки, складывая по номиналу. Вот оно одиночество, когда тебе есть что
вспомнить, но ничем этим ты не хотел бы заняться, ничему не хотел бы посвятить
жизнь, потому что есть настоящее, которое своей гнетущей суровостью заставляет
тебя быть тем, кто ты есть. Всегда кажется, что раньше было лучше, а на самом
деле мы одиноки всю жизнь, кроме теперешнего момента, кроме нового дня, не
такого чёрного, как потаённые уголки твоей вечно одинокой души.