Я надеялся, что ты придёшь на вокзал проводить меня, хотя понимал, что этого не будет. Это не романтичное кино, а ебучая реальность с финалом, где я еду в автобусе двое суток, с мыслями о тебе и желанием сдохнуть, без шуток моё состояние было в тот момент "будто бы меня переехали асфальтоукладочным катком".

сегодня хоть и днем у меня сплавились мозги и все органы в принципе, вечер я провела хорошо. 

Когда-то  я пробовал себя в жанре фэнтези и раз пошла такая пляска, добавлю некоторую часть произведения на сайт. Примерно, полтора года назад планировался выход книги в печатном издании, но что-то пошло не так)

Мда. Как бы я не говорила "я не ною, потому что справляюсь", что-то все равно остается. От простых касаний уводит в дрожь, а он присутствия парней в моей жизни становится немного тревожно. Я понимаю, что это чисто моя проблема, но я же имею право высказываться? 

Вторая, завершающая часть предыстории главных героев.

Итак, с сегодняшнего дня, периодически, я буду выкладывать отрывки из своего произведения, публикуемого на литнете под названием "Путь". Приятного прочтения!)

Прочитал тут один небольшой пост и задумался. 

танцы..я смотрю, смотрю на ее подвижность, пластичность. на бурю эмоций, на все движения.. это завараживает, что тут еще говорить. и зная её отношение к танцам, я довольно польщена, что это происходит при мне. 

Всё началось с того, что я вертелся утром перед зеркалом, пытаясь сделаться хорошеньким для человека, которого знаю несколько дней на сайте знакомств. Вид всё равно вышел сомнительный, но что уже терять, вперёд и с песней. 

Жизнь в своём выдуманном мире - прекрасна. Особенно если у тебя нет проблем, которые обычно преследуют человека ежедневно. Работа, домашние обязанности, ответственность. Я живу так как мне захочется, но есть одна проблема. Тревога.. Тревога о том, что кто-то попытается разрушить мою идиллию. Тревога, что я не проснусь утром, засыпая в доме, где кроме меня никого.
Когда на улице лают собаки, я обязательно подумаю, что это ко мне пришли, чтобы убить. Почему такие мысли в моей голове?
Прошлым летом к нам в дом пробрались, когда мы спали. При чем не обычные воришки, среди них был наш знакомый.. Второй бывший военный, который имел связи с местным ФСБ. Они пришли к нам с оружием.

Мой любимый поэт утопает в слезах,
Провожая жизнь грустным взглядом.
Почему он опять оказался не там
Где все всегда ему рады?
.
Заглушает печаль феном и водкой,
В 20 лет от зависимости нет спасения.
Почему говорит, что не герой,
Если только в нем нахожу утешения?
.
Поэт умер, оставив кровавый след,
Ждать стихов от него - нет смысла.
Умер он не от раны, он умер в душе.
Тогда стану гробовой его крышкой.

хочу поделиться своими переживаниями в последнее время пока у меня еще остались на это силы. чтобы не забыть, о чем именно я хотела написать, напишу здесь краткий список