Я люблю рассказы Рэя Дугласа Брэдбери. Он замечательнейший фантаст, подобных ему не было и нет. Около двух лет я прочла первый рассказ, "Маленький убийца", потом были другие, и я потеряла интерес к любой другой фантастике. Мне всё другое казалось настолько детским, примитивным. 

Брэдбери был проводником в другой мир, мир возможностей и недосказанности. Пожалуй, один из моих самых любимых рассказов "Авкведук". В столь маленьком объёме он настолько ярко рисует ужасы войны, людское безразличие... Ещё шикарный рассказ "Коса". по-моему. Не помню точного названия, но смысл в том, что мужчина с семьёй решили уехать жить в деревню, и нашли заброшенный дом с огромным полем сзади. И каждый день мужчина выходил косить это поле... Мне этот рассказ так запал в душу, что я его непременно раза два в месяц перечитываю.

Без преувеличения можно сказать, что Брэдбери -  волшебник. Он умеет описать и радость так, что тебе хочется бегать и прыгать по квартире, и горе так, что хочется закрыться от всего мира, и погрустить с героями.

Наверно, в конце этой хвалебной речи должно быть "покойся с миром". Но этого не будет. Он до сих пор жив в своих рассказах. Брэдбери бессмертен

Порой мир сливается в одно бледное пятно, и любое, даже самое яркое событие теряет свою величину и смысл. А всё почему? На самом деле, причин много. Закончился кофе, в который раз запорола картину (а я её всё-равно добью), на улице скользко, на душе мерзко, но самое главное, просто заебало. Всё. 

Заберите меня с этой планеты...

Раннее утро. Мужчина сидит на кухне, пьёт кофе, читает газету. В окно ярко светит солнце. В дверях на кухню появляется милая женщина - его жена, с маленьким ребёнком на руках. Следом за ней идёт человек в чёрной накидке с капюшоном. Лица не видно. Мужчина вскакивает из-за стола, но жена ему что-то говорит, и он садится обратно. Жена и человек уходят под ручку.

Охото с кем-нибудь пообщаться. Никого нет в онлайне, и это печально...

Надоело быть наедине со своими мыслями. От них уже тошно...

Вся моя жизнь это сплошное ожидание. Вечное ожидание, что будет лучше. Потом несколько мгновений счастья, и снова мучительное ожидание. Ожидание того, что будет лучше, ожидание перемен, ожидание завтра...

Но, вопреки ожиданиям, завтра никогда не наступает. Длится вечное сегодня.

Просроченные мысли

Только воспоминания, кажется, вечны. Эта тягучая субстанция, перетекающая в тебе медленно. Я не могу точно сказать, какой сейчас день недели, что было вчера, но точно помню, что было полтора года назад.

Мысли не просрачиваются, не теряют своей значимости.

[Здесь должен быть блог совсем про другое, но то, что ниже, безусловно, важнее]

Что происходит?? Какого хрена валит снег и сверкают молнии????! Эй, природа, ты не ошиблась временем года и местом? У нас никогда не было молний, даже в дождь, а тут вот те раз!

Что происходит?? Объясните кто-нибудь!!!

Тишина, которая возникает во мне, в тебе, в нас, когда не слышишь шума, сидишь, думаешь, погружаешься в себя — это внутренняя тишина, она не связана с шумом на улице, она в самом себе. От неё не избавиться громкой музыкой, весёлым смехом... От неё веет смертью. Она затягивает в себя и требует полного внимания, чтоб избавится.

Но не навсегда. Тишина непременно вернётся...

- Кэптен, заходи, - старуха приветливо кивнула, вынув изо рта маленькую глиняную трубочку. Сэм, по кличке «Пингвин», подчиняясь неведомому доселе инстинкту, сделал глубокий
вдох - сладковатый вкус дыма вызвал в памяти давний урок землеведения.
«Хуанита-банана», - сообразил пришелец-двоечник, заменив придуманной «бананой»
уставную марихуану.

- Заходи, кэп, - повторила старуха. Тысяча
браслетов на сморщенных коричневатых руках и ногах загомонили на мелодичном
серебряно-металлическом языке, разбудив треньканьем странные рыжие
существа-наутилусы с длинными непреклонными усами. «Тарбаканы», - с чувством глубокого
удовлетворения от сознания своей компетентности отметил Сэм. Да, он
действительно на Земле... Вид не по картотечным правилам одетой старушки (один
балахон - два балахона - три балахона - бусы-бусы-бусы - джинсовая панамка -
джинсовая жилетка поверх трех балахонов - клепки-клепки-клепки) сбил блудного
космонавта с толку.

Разреши мне убивать людей

нам станет от этого теплей.

мы не сможем стать добрее

мы будем становится злее.

жестокие помыслы храня

их трупы спрячет земля.

ты станешь презирать меня

когда я убью свое "я".

опустил тогда я свои руки

пряча злобу подыхая от скуки

отведу свой взгляд

спустил курок. убийство. разряд.

шум машины скрой помощи

но у врачей нет мощи

чтобы вернуть мне тебя

чтобы вернуть мне себя.

следы крови на руках

чужие друзья в слезах.

убийца все падает на дно

его спасет лишь одно

пуля в лоб, под ребра нож

жизнь убийцы не стоит и грош.

прошу, верни мне тебя.

прошу, верни мне себя.