Из пустословия немого

Едва лишь вычленить я смог

Одно иль два полезных слова,

Которые пошли бы впрок.

И речь лилась потоком быстрым,

Влекомым жалобой из слёз.

Исток его не назван чистым,

Хоть служит колыбелью грёз.

Вот так и шло повествованье,

Покуда выслушать я мог,

Как жалкий труженик сознанья,

Что разум с юности берег.

О, что ж, не мне судьбы теченье

Винить в жестокости чужой,

И я хотел бы на мгновенье

Сейчас же обрести покой.

Но куплены билеты в ложе,

И жизнь свою я с ней связал.

Теперь, гляжу, уже похоже

Мне не сказать: "А я не знал..."