Я знаю что ничего не будет,

но я постоянно думаю где этот человек,

с кем, что делает.

И покорно готова идти за ним.

Липовые надежды, детская наивность, идиотизм. 

Страх потерять его навсегда, еще больший страх потерять себя. 

Невыносимый разрыв изнутри и распирает в разные стороны, разбирает на детали. 

На разные полки по одному лоскутку меня.

Народ любит когда я пишу метафорами,

но суть не в красивых сочетаниях букв,

а в смысле этих строк, в крике, который еле продирается сквозь шепот. 

Не хочется идти за тем,кого не станет.
Не хочется питать к тому,кому плевать.
И его душу,запакованную сталью
Еще надеюсь что смогу распаковать.