Когда-нибудь, через десять-пятнадцать-двадцать лет, возможно, произойдёт наша встреча. Очередная, чарующая, манящая, совсем незнакомая, неожиданная, новая. Если повезёт, то у обоих к тому времени уже будут семьи-дети. Надеюсь, что семейного счастья мы с тобою достойны. Надеюсь, что в браке мы будем счастливы. В разных браках. Слово-то какое "брак"... Почему-то думается сразу про тот брак, который бывает с вещами. Так вот. Какая она будет эта встреча?! В голову приходит какое-то очень большое, грандиозное мероприятие. Возможно, свадьба, а может это будут похороны. Как белое или чёрное, третье голова отталкивает. Серого чего-то не хочется. Мы будем танцевать. Да-да, именно. Мы друг друга может даже и не узнаем, если только потом, дома, вспоминая-обсуждая с домашними сие мероприятие кто-то вдруг подумает: "да, точно, это же...". И покатит-поплывёт-полетит. Буря. Страшная лавина воспоминаний. Но, если мы друг друга узнаем, то танец превратится в воспоминания прямо на месте. Косые взгляды наших половин, наши, возможно, довольные лица. Улыбки. Воспоминания они по-любому вспыхнут.

Всё возможно, а может и невозможно. Время покажет и расскажет.

P.S. Здравствуй, лето. Осеннее лето. 

- Лежать в могиле сейчас было бы куда проще. - Нельзя так говорить. - Знаю.

Рыбёшка, оказывается, начинающий хиромант. Упрашивала руку показать. Линию жизни. Не дался. Сговорились на любви. Высмотрела на руке одну большую любовь. Взаимную ли?!

До безумств хотелось бы общаться с одним человеком, но, увы, всего лишь деловые отношения... были, уже прошли.