В моём блоге слишком много тебя.
Командировочный ты, я и наша семья. Говорят «сложно». это так странно, но именно когда мы общаемся с тобой письмами, сообщениями, мы становимся ещё ближе.
Помнишь месяц твоей Якутии. Связи нет, интернета нет. Я писала тебе не просто сообщения. Я писала тебе письма. Такие, как когда-то писала папе... (Нет. Сейчас не об этом.)
Здравствуй, душа моя... Навечно твоя. Я. (Да, я тогда зачитывалась Джейн Остин.)
Я писала тебе каждый день. В моменты появления связи на тебя падали даже не мегабайтаы, а гигабайты текста.
А ты отвечал. Хотя у нас за слова отвечаю я. Это одно из многого, в чём мы так не похожи. В самое тёмное наше время я перечитываю наши письма. Там столько много слов.
Какая ирония. Когда ты дома, я так мало могу сказать тебе. Ты так мало можешь сказать мне.
А вместо слов просто чистишь зимой машину от снега, готовишь мне каждый день завтрак... Я никогда не забуду тот чебурек, который ты привёз мне на работу, когда я сутками забывала есть. Как ты в костюме с миллионом (точно не меньше) алых роз приехал и просто забрал меня с работы, потому что мне это было надо. Это было красиво. И очень мне нужено.
Расстояние делает нас ближе.
